老爷，俺……俺今儿本来是想辞工的。他闷声说了句，俺婆娘听说，在您这干活，是给窃来的火卖命，死了要下炼狱。俺夜里睡不着，寻思着，这活儿……怕是不能干了。

工棚里一静。艾德里克放下账本，看着他：你叫什么？在哪个车间？

俺叫胡桑，轧钢车间，烧炉的。黑脸汉子道，干了七个月了。

烧炉的。艾德里克点点头，翻开工钱册，指尖在一行数字上点了点，胡桑，轧钢车间炉工，月工钱一贯四百文，另加夜班补贴二百文，逢节有半斤腊肉。这个月你请了两天假，扣四百文，实发——他抬眼，一贯二百文。

他顿了顿，把那本工钱册推到胡桑面前：你识字么？

认得几个。胡桑道。

那你自己看。艾德里克道，这上头，你的名字、你的天数、你的工钱，一笔一笔，都是你自己上工打卡记的，做不了假。

胡桑凑过去，盯着那一行字看了半天，喉结动了动，没说话。

艾德里克没停，又从案上抽出一张粮价单：你婆娘说，在厂里干活是给卖命。那我给你算另一笔账——你这月一贯二百文，若照市价买粮，能买四百五十斤粗麦。你一家五口，省着吃，够吃两月有余。

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他抬起头，目光平静：可你若是辞了工，回地里种一年——税赋丁役摊到你这户头上，一年便是二十贯。你种的那几亩薄田，收成好的一年，毛利也就三十来贯，刨去种子、农具、税赋，到手能剩几个铜子？

胡桑的脸，一点一点地变了。

俺……俺那地，去年旱，收成只有往年一半。他闷声道，到手……不到八贯。

不到八贯。艾德里克重复了一遍，声音不高，你在厂里，一个月一贯二百文，一年便是十四贯四百文，还包中午一顿饭。你回地里，一年刨到顶，八贯，还得看老天脸色。你说——是这一贯二百文的，养得起你婆娘孩子，还是地里那八贯，养得起？

工棚里，彻底静了。

胡桑站在长桌前，眼眶慢慢泛了红。他张了张嘴，半天才挤出一句，声音发哑：老爷，俺……俺想明白了。炼狱是死后的事，可俺婆娘孩子，是眼前的事。俺那话，不该说。

他话一出口，工棚里先是静了一瞬，随即，不知是谁先地笑了一声，紧接着，满棚的笑声像潮水一样漫开来。几个先前还在犹豫的短工，你看我我看你，也跟着笑了，笑着笑着，有人把袖子一撸，挤到桌前：

老爷，俺也来算算俺的账！

俺家那盏灯，是不是真能省下钱来，也跟俺说说！

笑声、算盘声、油灯的噼啪声混在一处，把白日里那股压在头顶的阴云，冲得散了大半。艾德里克坐在长桌后，一边拨算盘一边答话，脸上看不出多少得意，可那双眼睛，在暖黄的灯影里，落得又稳又实。

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