贾东旭老老实实搓了遍胰子，搓得手指头发红。贾张氏在旁边盯着，嘴里不停：你爹一早就去厂里了，日本人来清点设备，说是什么，你爹回来说怕是没好事……吃完饭哪也别去，听见没有？

贾东旭蹲在屋檐底下，端碗吸溜糊糊。

脑子里没闲着。

时间对得上。卢沟桥的事他记得清楚——上辈子翻烂了近代史，时间、地点、人物、前因后果，全刻在骨头里。

七岁。北平。一九三七年。七月。

他吸溜完最后一口，舔了舔碗沿，站起来往后院走。

后院更小，墙根堆着半人高的柴火垛，一棵歪脖子枣树种在墙角。树皮皴裂，看着有些年头了，枝上挂着几颗青枣，还没红。

贾东旭在枣树底下蹲下来。

他竖起耳朵听了一阵。前院贾张氏刷锅的声音哗啦哗啦，嘴里哼着小调，一时半会儿不会出来。

他又挪了挪位置，后背贴着墙根，面朝后院入口。这个角度谁进来都能第一眼看见，不至被人堵在死角。

确认安全之后，他闭上眼。

试了第一次。没动静。

第二次。他换了个办法，不使劲往里冲，而是像在黑暗里摸着一扇门。念头放出去，轻轻地，试探着朝一个方向贴过去。

忽然，像是有什么东西了一下。

他感觉自己探进去半只脚。不是整个人没影了，是意念过了一道门槛，能一片地方。

荒地。灰扑扑的土地，踩上去是实的。空气里一股潮润润的土腥味，比外头凉快。脚下的土是松的，草根扎在土里，他弯腰摸了一下，触感糙的，凉的。

他往前走了几步——不，不是走，是意念在。四面八方都是雾气，边界模糊，探不清楚有多大。

就在这片地中间，有一汪泉眼。

水清得能看见底下的沙砾和碎石。直径大约四五米，正中间咕嘟咕嘟往上冒水，声音不大，听着舒服。水面浮着淡淡的白汽，像是温的。

贾东旭蹲在泉眼边，伸手探了一下。

水温热，不烫手。他把手浸进去几秒，指头缝里那股凉气被泡散了。又掬了一捧起来，凑到嘴边抿了一口。

没怪味，淡淡的甜。

他把湿手在裤腿上蹭干，又四下看了一圈。除了那汪泉，就是地。灰扑扑的，像是多久没种过东西了，但土质不差，翻一翻应该能行。

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然后他了出来。

睁开眼。人还在枣树底下蹲着，手里攥着一根草棍。前院刷锅的声音还在响。时间没过去多久。

贾东旭低头看了看自己那只浸过泉水的手。