我自然是无法进食，

山雀便将两支葡萄糖液小心地喂进我干裂的唇间。

那冰凉的液体滑过喉咙，

似乎稍稍缓解了体内的灼烧感。

我的高烧虽未退尽，但呼吸相较之前平稳了些许，紧锁的眉心也略微舒展——这已是今晚最好的消息。

饭后，沉闷的气氛被一丝细微的金属弦音打破。

那是里昂白天从休息室里，

找到的一把旧吉他。

他抱着琴，坐在烛光边缘，低头仔细调着音，指尖拨动琴弦，发出几声空灵的试音。

随后，他轻轻哼唱起来。

嗓音带着一丝沙哑，却奇异地与这废墟的环境融为一体，忧伤中透着坚韧。

更令人意外的是，

一名白狼佣兵从背包里掏出了随身携带的手机支架，默默地将手机卡在上面，开始录屏。

另一名白狼佣兵则走向剧院角落那架蒙尘的黑色旧钢琴，他用手拂去琴凳上的薄灰，掀起琴盖。

手指在黄黑的琴键上试按了几下，几个沉闷却准确的音符随之响起。

很快，钢琴声加入了进来，

与吉他和里昂的哼唱交织，在空旷的剧院大厅里回荡出复杂而动人的和声。

那名录屏的佣兵被气氛感染，

在老贝榨的呼喝声和手电筒晃动的光柱下，竟跳起了一种节奏鲜明的斯拉夫传统舞蹈。

他脚步沉重又灵活，旋转、踢踏，带着一种末日狂欢般的悲壮与洒脱。

其余人都是观众。

而在那个录屏的手机里，画面早已物是人非——原先是有五个人的。

一名抱着吉他的流浪乐手，一名用空弹药箱敲打的鼓手，还有三名在镜头前肆意旋转、踢踏的同伴。

他们的背景曾是荒凉的焦土战场，

身后可能是燃烧的坦克残骸，也可能是破碎的街垒。

可此刻，在那小小的屏幕里，舞蹈与音乐的欢快，竟与这末世的苍凉形成了如此诡异而心酸的反差。

如今，镜头里只剩下两名曾经的舞者。

那空出来的位置，像一道无声的裂痕，一道无法愈合的伤疤，横亘在欢快的旋律之中。

这支在废墟里诞生的乐队，

终究是残缺不全了。

老贝榨看得眼热，猛地灌了一口凉水，把瓶子一扔，扯着嗓子对蜂医喊道：

“蜂医！手电筒打光！给爷照亮点！”