“所以你恨他。”

“不。我爱他。”徐怀说，“我爱他，所以我要完成他没完成的事。”

“他要你做什么？”

“他要我拿到母晶。拿到上官家的机关图。拿到‘蜃楼’应该拥有的一切。然后——杀了皇帝，自己当皇帝。”徐怀的语气依然平淡，像在背诵一篇课文，“但他没有等到这一天。三年前他死在了边城。死的时候手里还握着那把剑。那把剑没有传给我，因为他还活着的时候，我嫌那把剑太老、太旧、不够好。我自己做了一把。用玄铁晶做剑柄，用百炼钢做剑刃，用了三年时间。他死的时候，这把剑还没有做好。他从来没有见过它。”

胡杨林里忽然起风了。

风从北边来，裹着沙，裹着土，裹着一种说不清道不明的腥味。枯死的胡杨树在风中摇晃，发出吱呀吱呀的声音，像是有人在哭。东方的天边已经泛起了鱼肚白，但林子里面还是黑的，那些光线被密密麻麻的枯枝挡住了，漏不进来。

徐怀站在井口旁边，左手握着那把剑，右手慢慢举起来，张开五指，对准了天空。他的手指很长，骨节分明，像是一个弹琴的人的手。但那不是弹琴的手，那是一只杀过人的手，而且很快就会再杀人。

“西门吹雪，”他说，“你刚才问我叫什么名字。我回答了。现在轮到我问你一个问题。”

“问。”

“你的剑，能不能挡住我的剑？”

西门吹雪没有回答。他拔剑出鞘，剑尖指向地面，剑刃在晨光中泛着冷白色的光。他站在那里，白衣如雪，纹丝不动，像一座冰雕。但他的眼睛在动。他的眼睛紧紧地盯着徐怀手里那把红剑上的那层薄光，瞳孔微微收缩，像是在测量什么——距离、角度、速度，以及自己的剑能否在那层光到达自己心脏之前，刺穿对方的喉咙。

“可能。”西门吹雪说，“试试。”

这两个字落地的瞬间，徐怀的剑亮了起来。不是缓缓亮起，是瞬间爆发。那层薄如蝉翼的红光在不到一眨眼的工夫里变成了耀眼的白色，亮度超过了刚才地底下的母晶，超过了陆小凤在胡杨林里见过的任何一道光。白光从剑刃上射出，不是一道，是无数道。那些光从各个方向、各个角度、以各种匪夷所思的轨迹飞向西门吹雪，像是一张被风卷起来的渔网，铺天盖地。