第四百零八章 南线无战事

大地千疮百孔,到处都是炮弹将地面炸得坑坑洼洼,工兵挖掘的战壕像是一道道深刻的疤痕。

“轰!”

炮弹落到人群旁,飞扬的尘土中夹杂着弹片,又是几具灰头土脸的躯体倒在地上。

“啊,是炮击!”

伴随着短促的呼喊声,所有的士兵都在极其短暂的时间内本能地扑倒在战壕中。

没有养成这种习惯的人——要么是刚从各地拉过来的新兵,要么是被炸成焦块的死人。

“轰!轰!轰!”

果然,炮弹如同雨点般落下,在他们周围一次次炸开。

除了一个被炮弹击中后脑勺开瓢的倒楣蛋,其他人都几乎毫发无损。

“停了!”

“炮击停下了!”

“该死的卡山德人,他们都该下地狱!”

有人哀嚎着叫道,他被捂着被炮弹削去的腿,在堑壕中打滚。

这里没有医生、没有消毒手段,在前线战场上受到这样严重的伤,基本就宣告了死亡。

“可怜的布萨!”

老兵以一种习惯的口气叹息道,虽说他是“老兵”,却也只有二十多岁——但这并不妨碍那些年纪比他还大的人也称呼他为“老兵”。

原因很简单,他是这个战场上活得最久的,已经在这片阵地上呆了五个多月。

而在此期间,他的战友已经换了一批又一批。

当然,老兵也曾有自己的名字——鲍尔·斯坦顿,但大家还是习惯于叫他老兵。

“好疼啊!”

“该死的,原来断腿的感觉是这样的,这他妈比下地狱还难受!”

“老兵”

布萨还在躺在地上哀嚎,他看向鲍尔,疼得被泪水模糊的眼中透出一种复杂的目光。

鲍尔能看出其中的意味——那是恳求。

布萨不想活了。

顿时,周围的士兵们都安静下来,他们将犹豫的目光聚焦在鲍尔身上,似乎在等待着他的决断。

“他妈的。”

鲍尔啐了一口。

他娴熟地给步枪上膛,几步走上前去,用枪口抵住布萨的太阳穴。

“愿你在阿曼纳塔的神国里永生。”

“谢谢。”

“砰!”

一声清脆的枪响,脑浆和血液横飞。

布萨是个商贩,他全家都是阿曼纳塔的虔诚信徒,他平日里甚至很少骂人,他在三个月前被威尔汉姆的征召令拉上战场。

他在生命的最后几分钟里破口大骂、说尽了一生的脏话,并在五秒钟前由一颗子弹结束了自己的生命。

“布萨是第二批战友里活得最久的人了,他什么都没有做错,只是运气不太好。”

鲍尔这样想道。

他转过身来,神情平静,但握着枪的手有些颤抖。

“走吧,虽然他们已经进行过一次炮击,但战场上瞬息万变,谁能猜到会发生什么呢?”

“就像.这个被弹片削短腿的倒霉蛋。”

剩下的十几位士兵继续前进着,那些久经生死的老兵并不在意,但那几位新兵却亲眼见证了朝夕相处的战友死亡,并为此感到恐惧。

生命,在这个战场上太过廉价了。

不知为何,周遭的空气变得凝滞起来,仿佛被浸在一碗粘稠的血液里。

很快,走过那无比熟悉的、到处是尸体的沟壑,士兵们终于抵达了安全区域。

突然,有人问道:“老兵,有烟吗?”

“滚蛋,我好不容易才找到那么几包,自己都不够使的,你们要是想要,自己去摸摸那些尸体的口袋。”

鲍尔面色不善地骂道。

他摆摆手,从口袋中掏出一个皱皱巴巴的纸盒,视若珍宝地捏在手中。

周遭的士兵们顿时用渴望的眼神看过来。

“嚯!帝国制造!”

“老兵,你还藏着这样的好东西呢!”

纸盒的包装上有竖瞳与火焰的图案,还印着模糊的“帝国制造”的字样。

鲍尔手上的步枪的木制枪柄上也有这样的印记。

士兵们并不知道这些东西来自哪里,也并不在意其含义——他们只知道印有这种印记的香烟最带劲、最好抽。

他们知道:若是鲍尔不想分烟,他是不会将这视若珍宝的东西拿出来的。

士兵们一拥而上,笑嘻嘻地凑上来,一只只粗糙的手掌伸过来,将先前紧张的气氛一扫而空。

“一边去,一个人拿一根——这是看在布萨的面子上。”

“我还没分到!”

“等等,还有我!”

“你放屁!你的另一只手里攥着什么呢?我刚看你拿了一根!”