楚留香蹲下身来，平视着这个孩子的眼睛。他伸出手，轻轻擦去了他脸上的泪水。泪水是凉的——在黑暗中待了三百年的泪，带着三百年的凉意。但在凉意的深处，有什么东西正在变暖。像是一颗被埋在深雪中的种子，被阳光照到了。

“不是梦。”楚留香说，“你摸摸看。我的手是热的。”

花惊鸿伸出手，小心翼翼地碰了碰楚留香的手背。然后他的手指蜷缩了一下，像是被烫到了。

“热的。”他说，声音里有一种楚留香从未在他身上听到过的东西——不是恐惧，不是疲惫，不是饥饿。是一种更原始的、更本能的、像是婴儿第一次感受到母亲体温时的东西。

惊奇。

“外面……都是热的吗？”他问。

“外面？”楚留香站起身来，朝那片正在碎裂的黑暗望去。裂缝中，光越来越亮，越来越刺眼。他能看到海面的波光，能看到天空的云朵，能看到远处陆地上隐隐约约的山影。“外面比这热多了。夏天的时候，太阳晒在皮肤上，烫得你直冒汗。你会跳到河里去游泳，河水是凉的，但游一会儿就暖和了。上岸之后，你躺在草地上，草叶扎着你的后背，痒痒的。你闭上眼睛，阳光透过眼皮，变成橙红色的。你觉得自己像一块被烤着的红薯，外面焦了，里面软了，甜得流糖。”

花惊鸿听着，嘴角微微翘了起来。不是笑——是一种更轻微的、更脆弱的、像是蝴蝶翅膀在花蕊上轻轻扇动一样的东西。

“红薯……是什么味道的？”

“甜的。很甜很甜。比糖葫芦甜，比桂花糕甜。烤红薯的甜是烫的，你咬一口，烫得直哈气，但你还是想吃，一口接一口地吃。吃完之后，你的手是黑的，嘴是黑的，但你的心是暖的。”

花惊鸿笑了。