废弃民房的木板墙缝里灌着冷风，我背靠着火炉——其实早就灭了，只是习惯了靠点什么。

终端屏幕的冷光映着半张脸，

另外半张隐在阴影里。

SCP那帮家伙散在屋子四周，有的抱着枪打盹，有的盯着外面放哨。

客厅里，佣兵梦魇正蹲在一具一人高的飞虫尸体旁，手里的匕首刮着筋膜。

那对软翅他已经处理了大半，展开时像一层半透明的灰膜，静止不动的时候，和周围的环境几乎融为一体，他做成了披风。

在约好的时间，

我给恋人最后打了一个电话。

因为接下来，就要进入农场的诡雾区，那里卫星检测不到，没法再联系。

“喂，在做什么？”

“在生气。在处理最近的纠纷案，气得胃都疼了。”

我听见她那头气鼓鼓的声音，在用笔戳着纸张。

她说，最近国内有些所谓的“援助基金会”，打着支援卡莫纳灾民的旗号，干着吃人血馒头的勾当。

(非卡莫纳基金会)

民众筹措了几百万，到了灾民手里，连个零头都剩不下，变成几百块钱的劣质物资。

有人举报，那负责人还理直气壮：

“钱捐给猪金会，就是猪金会的钱，我们有权决定怎么花！”

记者还想采访，直接被保安轰走。

“这还不是最恶心的，”她愤愤咬着牙，

“实名举报的那人被人身威胁，自己开的饭店，一个月内被不同部门查了十几次，挑不出毛病，就把人家生意搅黄了。”

“后来摆摊，摊子被人砸了，门口泼满了污秽物……暖暖，你说，这世道，怎么有些人那么坏！连最后一点良心都要被丢掉？”

我沉默了几秒，轻叹了口气，带着深沉的疲惫，不是对眼前事的惊怒，是对某种亘古顽疾的悲哀。

我想起那些馆里的东西——

那些躲过了战乱、躲过了岁月洗劫的历史古物，最后却躲不掉自己人的出卖。

当年有人拿命护着它们南迁，有人无偿捐给国家，结果呢？

换来的是拍卖场上的一锤定音，

是海外库房里的蒙尘落灰。

一样的道理——经手的人，心黑了，规矩就成了遮羞布。

我鼻子一酸，一直没接话。

小人物纵有一腔热血，愤愤不平，可是面对一些事情，只会感觉到深深地窒息与无力。

就连我所努力做的一切，

将来也极有可能，被剪裁、被篡改，变成某位“大人物”光辉履历上的一枚注脚。