狄仁杰静静地听完独孤镜的叙述，然后从怀中取出另一件东西——太史局顾星阑的供词。顾星阑在被捕之后为了保命，供出了大量关于玄镜覆霜计划的细节，但有一条供词一直在卷宗里没被用上。狄仁杰将供词展开，放在独孤镜面前。

“顾星阑在供词里提到——‘武延肃曾委托我核算腊月十五的水位数据，但我反复核算后发现，腊月十五的水位并不是最低点。真正的最低点出现在腊月十四卯时，恰好是月食发生的时刻。月食的引力效应会让水位额外下降，恰好与宇文真星图所载的景象相符。我把这个发现报告给了武延肃，他却没有采纳，仍然坚持腊月十五。事后我反复推敲他的心理——他可能不是不知道，是潜意识里不敢接受这一天。因为腊月十四月食之夜，恰好是独孤清霜的生日。’”

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独孤镜接过供词，看了一遍，又看了一遍。他的嘴唇开始发抖，不是冷，是某种从心底深处涌上来的、再也压制不住的情绪终于决了堤。他把供词紧紧攥在手里，纸张被他攥得皱成了一团。

“他记得姑姑的生日。”独孤镜的声音哽咽得几乎听不清字，“他选了腊月十五——不是他不信腊月十四，是因为他不愿意在姑姑生日那天发动计划。他怕那一天的月食会让他心软——让他想起姑姑就在那一天出生，让他不忍心用血腥的手段去完成姑姑的遗愿。可他始终以为姑姑已经死了——他不知道，他三十年都不知道——姑姑一直就在柳枝涧那个破石屋里看着他在北邙山上砍柴的背影。每天早上，姑姑都会走到石屋外面，往静心山庄的方向望一眼。她能看到庄子里升起的炊烟，能看到叔父养的那群白鸽子在院子上空盘旋。她能凭着那缕烟和那群鸽子，想象叔父还坐在书房里翻看《河图括地象》，还在一笔一画地记录黄河水位的变化，还在为了她给他留下的任务而活着。”

牢房里安静了下来。火把的光芒在石壁上轻轻晃动，把两个人投在墙上的影子也轻轻晃动着。走廊尽头隐约传来狱卒换岗时的低声交谈，远处街上的爆竹声透过厚厚的石壁传下来，闷闷的，像是从另一个世界传来的回响。小铜镜静静地躺在地上，镜面朝上，照着头顶上那一点微弱的火光，把光芒反射成一个极小的、温暖的圆。

独孤镜缓缓站起身，活动了一下因为久坐而发麻的腿。然后他朝狄仁杰抱拳行了一个极为正式的礼——不是江湖人的抱拳，是前朝皇室子弟拜见长辈时才会用的大礼，右手包左拳，拳心朝内，拇指深深屈入掌心。

“阁老，”他的声音沙哑但稳定，“请允许我见他们。我知道姑姑和叔父之间有些话，三十年前没有说出口。如果今天再不说，恐怕就永远没有机会了。”

狄仁杰沉默了片刻，站起身，将小铜镜从地上捡起来放回独孤镜手里。

“本阁带你去。”他说，“但你姑姑的身体状况很糟。寒气已经侵入她的五脏六腑，医官说她随时可能不测。你见她的时候，尽量克制。”

独孤镜攥紧铜镜，点了点头。他的手指关节因为用力而微微发白，但他的眼神不再是之前那种茫然和挣扎——那是做出了最后一个决定之后才有的平静。

大理寺死牢的走廊很长，从地字牢房到天字牢房要走五十七步。狄仁杰走在前面，独孤镜跟在后面，张环和李朗一左一右护卫在两侧。火把的光芒在石壁上拉出四道长长的影子，脚步声在空旷的走廊里回荡，每一步都踏得格外清晰。

天字六号牢房的铁门被打开时，独孤清霜正半躺在矮榻上。她的身体被寒气侵蚀得几乎无法动弹，双腿膝盖以下已经完全没有知觉了，手指也只能勉强屈伸。但她听见铁门响动时，还是用力偏过头，朝门口看了过来。她的头发全白了，散乱地铺在枕头上，脸色苍白如纸，但眼睛还是亮的——那双清澈而深邃的眼睛，和壁画上那个十九岁少女的眼神如出一辙。

独孤镜跪在了榻前。他没有说任何话，只是把双手捧着的铜镜——她亲手铸造的铜镜，她送给江逐影的铜镜，他在牢房里画了三天符号之后终于拿到的铜镜——双手捧着举到了她的面前。铜镜的镜面倒映着她苍老的面孔，倒映着他年轻的脸，两代独孤家的后人隔着一面小小的铜镜无声地对视着。

独孤清霜看着独孤镜——这个她从未当面见过、却通过江逐影暗中守护了二十年的侄子。他已经长得这么大了，比她记忆中那个襁褓里的婴儿高了整整一头。他的眉眼像他父亲——也就是她的兄长——轮廓硬朗，眼尾微微上挑。但他的气质更像武延肃，带着一种读书人特有的沉静和内敛。

她艰难地抬起右手，用冰冷的指尖触了一下独孤镜的脸颊，嘴唇翕动了片刻，终于挤出了一声极轻极轻的叹息。

“镜儿，你长得像你父亲。但性子像他——你叔父。”她的目光微微偏移，看向牢房门口的方向，声音轻得像是从时光深处飘来的一缕残风，“我想见他。”

半个时辰后，武延肃被押进了天字六号牢房。

他走进牢门的时候，整个人像被定住了一样愣在门口。他看到了躺在矮榻上的独孤清霜——三十年未见的妻子，头发全白了，脸上刻满了风霜的痕迹，躺在一张冰冷的矮榻上，身边只有一面巴掌大的铜镜和一碗已经凉透的药汤。他张了张嘴，没有发出任何声音。他的嘴唇在剧烈地哆嗦，眼眶红得像要滴血，但眼泪就是不掉下来——三十年的等待和愧疚在这一刻全部涌上来，堵在他的喉咙里，堵得他一个字都说不出口。

独孤清霜先开了口。她用尽全身力气把手从毯子下面伸出来，朝武延肃的方向招了一下。那只手冷得像一块冰，手指因为寒气侵蚀而微微蜷曲，掌心朝上，像是在接什么看不见的东西。

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“你老了。”她说。声音很轻很轻，轻得像是怕吵醒一个睡着的人。

武延肃终于动了。他走过去——不是走，是扑，踉踉跄跄地扑到矮榻前，双膝一软跪在了地上。他握住她的手，手心贴着她的手背，把她冰冷的指节整个包裹在自己的掌心里。他低着头，额头抵在她的手背上，肩膀剧烈地耸动着，发出了一声压抑了三十年的、沙哑到几乎听不出是人声的呜咽。