王睿的血，终究没能完全擦净。

在午后惨白的光线下，周泽能看到地板缝隙里那些顽固的、已经发黑的痕迹，像一道道丑陋的伤疤，刻在这个曾经被称为“家”的地方。

空气里弥漫的味道也变得复杂：挥之不去的血腥，物品霉变的潮气，窗外飘来的奇异花香，还有他自己身上散发出的、多日未曾清洗的酸馁气。

几种气味混合在一起，形成一种令人作呕的、象征着腐败与死亡的气息。

周泽靠坐在远离那片血迹的墙角，消防斧放在触手可及的地方。

他没有动，像一尊被遗弃的雕像。胃里因为之前强行咽下的“东西”而隐隐痉挛，那不是饱足感，而是一种沉甸甸的、异物存在的恶心。

喉咙依旧干渴，但他懒得去拿那最后小半瓶浑浊的雨水。

他的大脑像是被分成了两半。一半是麻木的空洞，对周遭的一切，包括他自己的处境，都缺乏真实的感受。

另一半，却像高速运转的冰冷机器，不受控制地回放着之前的画面——王睿扑上来的狰狞，玻璃切入脖颈的触感，生命从眼中流逝的空洞，以及之后那漫长而血腥的“处理”过程。

每一个细节都清晰得可怕。他甚至能回忆起斧头落下时，骨骼断裂发出的那种沉闷的“咔嚓”声。

这声音现在仿佛还在他耳膜深处回荡。

“我杀了他。”

这个认知不再带来剧烈的情绪冲击，而是像水银一样，缓慢、沉重地渗透到他意识的每一个角落。

没有痛哭流涕，没有歇斯底里，只有一种深入骨髓的疲惫和一种……仿佛灵魂被抽离躯壳的虚无感。

他抬起缠着布条的手，布条上渗出的血迹已经变成了褐色。

就是这只手，握住了那块碎玻璃，终结了一条生命。